Mi padre se llamaba Norberto y murió por un doble accidente, el primero le ocurrió en una obra a 800 km. de casa, y el segundo en el hospital donde le atendían al caerse el techo de encima de su cama por una explosión. Mi madre no pudo ir a por el cuerpo.

He trabajado desde los 7 años y lo hubiera hecho desde los 5, cuando murió mi padre, si mi madre me hubiera dejado. Ya con 7 no me sujetaba.

En el pueblo me envidiaban, era fuerte y listo, y eso siendo pobre, no se podía consentir.

Con 9 años tenía 3 trabajos, en el casino de los señoritos de botones, en el cine pegando negativos, y en la carpintería de aprendiz.

Las palabras que mejor se ajustan serían: se ha roto la espalda trabajando. Y eso fue lo que pasó. Por eso tiene esa foto en la mano.

Mi hija Reme sólo quiere a su padre, no quiere seguir viéndome carcomido por el dolor. El médico ese dijo que no podía dedicarme más tiempo, decía: un tiarrón como tú lo supera todo.

A la niña se le ocurrió cogerle en la puerta de la cafetería y llevarle a casa para que me volviera a ver. Eso es todo.