Parque Nacional de Ethosa. Namibia. 1984

Me llamo Sebastien como mi bisabuelo, tengo 24 años y soy alemán. Desde niño tenía el deseo largamente contenido de pisar el terreno donde se desarrollan las historias que tanto había oído en casa, y al mismo tiempo encontrar una redención al pasado familiar

Pero ahora tras una semana peregrinando por estas tierras de Africa no encuentro las respuestas que buscaba, sólo una tierra árida y amarillenta que me quema los pies y un aire espeso que obstruye con vehemencia los poros de mi piel.

Recuerdo los últimos inviernos en que aún vivía mi abuelo. Nuestra confortable casa familiar en la ciudad de Colonia nos cobijaba del frio y la llovizna persistente. Por el ventanal del salón se percibían difusos en la distancia los pináculos de la catedral al otro lado del Rhin, mientras él nos hablaba de lo amargo y triunfal de su destino.

Sufrió como niño la 1ª gran guerra y también como joven soldado del Reich la 2ª gran derrota y su aparente sorpresa ante las imágenes postreras del gran genocidio. Lo justificaba hablando orgullosamente de su padre (el bisabuelo) y de nuestra obligación de continuar la valiente dinastía que comenzó con su estancia combativa en esta tierra semidesértica.

Y es que a unos km de este camino que transito en 1904 el bisabuelo cayó gravemente herido por un flechazo certero de un guerrero namaqua. Aquí pudo acabar su historia y por ende la mía, pero logró sobrevivir.

Hoy sabemos que la batalla de waterberg fue un enfrentamiento desigual entre los alemanes y los legítimos pobladores de estas tierras. Un auténtico genocidio de decenas de miles de guerreros famélicos y mal armados… Un genocidio invisible sin periodistas ni cámaras de televisión…

y aun así yo soy el fruto causal de aquel genocidio. Me alivia saber que nos soy el único y que la bella y fértil Europa está poblada por los descendientes vencedores de aquella batalla desigual….