Relatos Ciervo Blanco

Una fina llovizna cubría el Lower Manhattan cuando Effie Crane cruzo la puerta de su casa en Orchard Street. Una profunda ira removía sus tripas, aunque no se notaba en su cara de anciana sorprendida y desorientada. Una ira tan grande como aquella que la acompañaba cuando era pequeña, en el gris pueblo pesquero de…

Su pelo blanco y el lento progreso de sus pasos destacan entre los transeúntes. Casi todos visten de negro y cubren sus cabezas con gorros y sombreros oscuros. La mayoría la esquiva, pasando por su lado como una exhalación. Parecen sombras, oscuras y tenebrosas que, sin embargo, no la perturban. Con el abrigo bien abrochado…

La habitación de Silvia. Varios libros esparcidos en la mesa. Un portátil encendido. Música suave para el estudio. Suena un móvil   ACTO 1 -      Mamaaaaá, la abuela se ha vuelto a escapar!!! -      Otra vez?  Esto es insoportable, me va a costar la vida…! Y ahora qué hacemos? -      Esto no es justo. La…

Te estoy diciendo que si Enrique San Francisco ha decidido disfrazarse de vieja tenemos un problema de dimensiones homéricas. A ver…, las que le conocemos calibramos las consecuencias catastróficas de una sobredosis de cerveza, o de uno de esos abscesos de locura que licuan su razón hasta hacerla incomprensible para el resto de los mortales.…

Era un adolescente y mi vida se abría a cosas nuevas: llamativas y emocionantes, de hecho la vida era eso conocer gente y por supuesto tener nuevas y variadas experiencias. Ayudaba el hecho de estar a miles de kilómetros de casa, rodeado de personas desconocidas, y lo más importante yo era desconocido para ellas, resultó…

Eileen se miró al espejo complacida. Ese rojo de labios la transportaba irremediablemente años atrás, cuando tenía el mundo entero a sus pies y los hombres más poderosos de todos los ámbitos la querían en su cama, aunque los elegidos eran pocos. Aquello fue hace mucho, cuando rondaba la veintena, y casi parecía un relato…

Ahora, cuando me preguntan por qué escribo, siempre pienso en ella. Pienso en sus ojos pequeños y vivos, con su mirar perdido, escondido tras el velo blanco y translúcido que le fue trayendo el tiempo. Margarita observa el mundo con dos pequeñas y suaves manos, que en ella son ojos; y manos; y ojos otra…

Maddie pensaba, durante su paseo, en los gorritos y en las pancartas que ella y sus nietas tenían ya preparados para las manifestaciones del día siguiente. Sería agotador, pero no se lo iba a perder por nada. ¡Qué tiempos para estar viva! ¿y cuáles no lo habían sido, de todos los que le habían tocado?…

  Y ellos que no han visto lo que fue mi vida, tantos milagros por los que estoy agradecida, tantos trabajos a los que me dediqué absorbida, tantas fiestas a las que acudí crecida.   Que no saben de ver morir a tu amado en una guerra ni de emigrar sin dinero hasta Inglaterra, ni…

—Muchas gracias Doña Carmen por concederme esta entrevista. —Mal empezamos cariñito, Llámame Carmen y tutéame. —Vd., perdón, viviste una época legendaria y maravillosa que fotografió Wolman, editor gráfico de Rolling Stone en los años 60. —Sí, hizo un número dedicado a nosotras que tituló "Groupies and other electric ladies". Fuimos parte esencial de la contracultura…